Marcelo Scalona, Juan José Saer, Manuel Quaranta.
En estas modestas líneas, el que suscribe, Manuel Quaranta, hace un breve comentario con humor, sobre el artículo de Marcelo Scalona, publicado en el Diario La Capital, el 24/12/2017.
Ese artículo pasó inadvertido, mereció un solo comentario de los lectores.
Como algunos sabrán, con Scalona hemos tenido algunas diferencias, asistí durante un tiempo a su taller literario, espero que se tome esto con humor, y de alguna manera como un homenaje a mi maestro.
El artículo de Scalona se puede leer en:
https://www.lacapital.com.ar/cultura-y-libros/un-amor-saer-n1528244.html
Y también se reproduce más abajo.
Acá va lo mío...
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Con humor y respeto, maestro, petiso,
sé que no nos hemos llevado del todo bien, pero valoro los pasos que he dado
como escritor en tu taller. Hoy, a la distancia, puedo decir que te quiero.
Las cronologías y las
espacialidades de tu escritito me desconciertan un poco.
Si arranqué el auto hacia
Laprida, quiere decir que venía por San Lorenzo o por Santa Fe. A la altura del
Monumento, implica que, ya en calle Laprida, estoy cruzando Santa Fe o Córdoba,
más allá de Córdoba el Monumento me queda atrás. En Laprida y Rioja (no recuerdo
el semáforo, no digo que no haya, tal vez sea “nuevo”), “los vi o los recordé”.
Si me detuvo el semáforo de
Rioja y Laprida, y ellos “bajarían
del 115 en Córdoba y Buenos Aires, y sin persignarse, enfilarían calle abajo
buscando el río”, no entiendo cómo pasaron por Rioja y alguna calle en donde
hay semáforo…
Si
es cierto, como creo haber entendido, que estoy en Rioja y Laprida, para doblar
hacia el río, y llegar a la Fluvial tengo que tener en cuenta ciertas
situaciones. Desde Rioja y Laprida, para doblar hacia el río hay que llegar a
San Luis. Esta calle no me permite llegar a La Fluvial, tengo que ir hasta
Mendoza, Ayacucho, Avenida de la Libertad, rotonda, semáforo, cruzar Avenida
Belgrano, y ahí sí llegar a la Fluvial. Ante tanta maniobra, los jóvenes,
amantes, hermanos, amigos, compañeros, vecinos, ya se me perdieron.
Encontrarlos sin duda es muy emocionante, tanto como reconocer que ella tiene un
libro de Saer. Abrazo, enano, maestro !!!
Manuel Quaranta.
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Un amor de Saer, por Marcelo Scalona, para La Capital, 24/12/2017.
Seguí el procedimiento de Saer y antes de narrar me puse a leer poesía. Narrar con impulso poético. Y como doble contrición, poesía de Saer: "Aldo", "Danae" y los tres "Arte de narrar". Tras un instante de vacilación, como si fueran los pasos de una ceremonia, arranqué el auto hacia Laprida y a la altura del Monumento, me detuvo el semáforo en Rioja y entonces los vi o los recordé. Jovencísimos. Hasta no hace mucho yo podía imaginarme en cualquier situación de entusiasmo amoroso, pero ahora sentí que esa edad ya no estaba a mi alcance más que por recuerdos. Ellos, la parejita, tendrían 20, 21 años, jeans, zapatillas, mochilas, los dos con anteojos de leer. Ella anudaba en la cintura una lona playera mientras él tiraba una heladera portátil. Uniformes de playa: ¿lunes a la mañana al río? Aunque es diciembre, pensé, "no tengo paz, pero estoy contento". Así terminaba un verso de Saer.
Ellos pasaron por la senda peatonal delante de los autos y los malabaristas del semáforo. Cuando dio la luz verde doblé hacia el río para cerciorarme y me puse a seguirlos para inventarles el relato: una parejita de estudiantes, que un lunes de diciembre, soleado y fresco a media mañana, subieron a la lancha de la Fluvial y fueron a tomar mates a Vladimir. Felices, pero mansos: el pozo de la felicidad es beber despacio el instante. Bajarían del 115 en Córdoba y Buenos Aires, y sin persignarse, enfilarían calle abajo buscando el río, el puerto, la estación de lanchas tomados de la mano sin pegote ni besos urgentes. Habían dormido juntos, ahora no se mirarían entre sí, sino que cada uno pondría la vista en el camino del otro como si se guiaran en secreto. La fidelidad es ir al mismo lugar, pero no al mismo tiempo ni iguales o de la mano. Hay que desconfiar de la algarabía cuando se duerme con otro.
Era lunes, estaba fresco y las lanchas no saldrían hasta las diez o las once, hasta que no se reuniera un buen grupo de pasajeros. ¿Quién puede ir un lunes a la mañana a la isla? ¿Quiénes? Rufianes, suicidas, vagos, enamorados, todas excepciones del capitalismo.
Ellos pasaron por la senda peatonal delante de los autos y los malabaristas del semáforo. Cuando dio la luz verde doblé hacia el río para cerciorarme y me puse a inventarles el relato: tan calmos y dichosos que podrían ser hermanos. Hermanos o mejores amigos, pero yo quería saber y estacioné en la Fluvial hasta que los vi sacar el boleto de la lancha al Banquito. Nadie más esperaba y él se puso los auriculares del celular, pero antes de darle play al aparato, se inclinó hacia ella y le dio un beso casto, simple y breve en los labios. Ella hizo un mohín de risa y abrió un libro. ¿Qué vi...? ¿Yo estoy loco? Sí, yo estoy loco, era un libro de Saer, Glosa o Cicatrices, una palabra sola. Tomé un café en el hall de la Fluvial para verlos mientras escribía el relato que era como un dibujo: ¿sabrían ellos que este recuerdo luminoso sería falso un día en su memoria verdadera y en la mía? ¿Lo sabríamos...? ¿Recordaría yo la temperatura de sus labios una mañana de diciembre de 1983 rumbo a Victoria en la balsa? ¿Sabríamos todos que este lunes de diciembre sería el día más feliz de nuestra vida, aunque hubiera otros?
Marcelo Scalona.
