Hechos que sucedieron en breves instantes, escritos rápidamente, para olvidar muy pronto.

Hechos que sucedieron en breves instantes, escritos rápidamente, para olvidar muy pronto.

Tengo un autito rojo, estoy contento, me lleva, nos lleva, lo disfrutamos. 

Tenía que sacar unas fotocopias, salgo con el auto, me dispongo a estacionar, hay varios garages, poco lugar disponible, veo que un auto está por salir. Espero detrás de él, tapando el ingreso de dos cocheras de edificios contiguos. El conductor se demora, baja a guardar algo en el baúl, y vuelve a subir, ahora sí, parece que se va. En ese momento, un fletero, con una camioneta muy vieja, tal vez modelo setenta, muy deteriorada, para en doble fila al lado mío. Pienso que quiere estacionar, que no se dio cuenta de que yo también y que me corresponde el lugar. Bajo mi ventanilla para avisarle, pero mi auto es muy bajo y la camioneta muy alta, apenas veo al conductor. El auto de adelante termina de salir. El de la camioneta se adelanta, dobla un poco hacia la derecha y luego hacia la izquierda, dejando el vehículo en diagonal, para poder recular y estacionar. Yo me adelanto un poco, pongo balizas, saco la mano por la ventanilla. El otro sigue retrocediendo, me impacta, me bajo, me acerco…

- Qué hacé, me apura.

- Buen día, disculpe, yo estaba esperando para estacionar, hace cinco minutos, estaba esperando que se vaya el auto azul que salió recién, le digo algo nervioso, repitiendo verbos.

- Etá loco, pibe, dice con más prepotencia, el auto salió y ete lugar e mío, vo taba parado atrá.

- No, digo sí, estaba esperando, el lugar me corresponde.

- Qué te pasa idiota!, grita y se baja.

- Espere, podemos entendernos conversando.

- Ja! Conversando te via dá.

Tira un golpe muy fuerte, a mi pómulo izquierdo.

- No, espere. Trato de levantar los brazos para cubrirme.

Sigue golpeando, al otro pómulo, al ojo derecho, al izquierdo, a la mandíbula, y me remata con otro al estómago. Caigo al piso, me arrastra unos metros por el pavimento, diciendo "¡Qué flojita! ¡Ja ja ja!   ¡María Manteca!"  Me deja tirado. Carga unos muebles y se va lo más tranquilo.

Quedo dolorido, confundido, casi llorando, humillado. Trato de reconstruir los hechos, hace tan solo instantes estaba por sacar fotocopias para la charla de pasado mañana. Intento algo de buen humor y pienso que me van a presentar así: Manuel Quaranta, Licenciado en Filosofía, Ojos Morados.

En tan pocos segundos, sin pensarlo, pasan estas cosas, casi imprevisibles, ya no se puede volver atrás.

Sigo con mucho dolor, me llevan a un sanatorio, tengo que quedar un día en observación; también me ve una odontóloga, ya que el golpe en la mandíbula me aflojó dos muelas. Me anestesian ….

Entre pensamientos confusos, pienso en Borges y los compadritos, que hace un tiempo hice la travesura de intervenir el cuento El Sur (yo estoy en un sanatorio, sin pensarlo, sin preverlo) y ahora vino el cuento Juan Muraña y me intervino a mí. No tengo cómo retomar ese cuento ni nadie para que me lo lea, solo un caos en mi memoria que puede evocar, no sin deformación, lo siguiente:

Borges narra que se encuentra con Trápani, tal vez en un tren; este lo llama, lo chista. Fueron compañeros de primaria, nunca simpatizaron. Se inicia una de esas conversaciones que se empeñan en recordar hechos inútiles o que revelan la muerte de un condiscípulo. Luego Trápani le dice que vio su libro sobre Carriego.

T – Ahí hablás todo el tiempo de malevos, decíme Borges, vos, ¿qué podés saber de malevos?.

B – Me he documentado.

T – Documentado es la palabra. Yo conocí esa gente.

Y le narra la historia de su tío, Juan Muraña.

Vuelvo a llorar, a mí no  me narraron ninguna historia, me la hicieron realidad cuando me emparcharon la cara a piñas. Trato de ligar y tramitar este real.  Tengo un tema más para ilustrar mi conferencia sobre “Economía, ética, discriminación y sociedad en el Siglo XXI”, aunque todavía no sé cómo articularlo con este hecho que me sucedió y el crimen del propietario perpetrado por el cuchillo de Muraña.

MT/ mq.-